Sofrer o silêncio

Sofrer a eternidade
como os anjos

Sofrer o bem
preso ao Éden

Sofrer o infinito
o silêncio

Sofrer o silêncio
Sofrer o silêncio

Lista de Compras

Lixívia
Amaciador para roupa, dos baratos, amarelo
Óleo para fritar
Detergente para máquina de lavar roupa
Iced tea
Pão a sério
Peixe para grelhar
Alface verdadeira
Fiambre, aí umas 200 gramas
Iogurtes normais, alguns de morango
Leite
Lava tudo, que não seja de lavanda
Creme limão, a imitar o Cif
Pensos normais, com aba, caixa grande
Vodka, muita vodka
Frango assado, metade com piri piri
Um mundo novo, com mais água
Cachaça do velho barreiro, ligeiramente adocicada
mas ninguém repara
Um novo Governo, eleito por cães e gatos
Um novo programa de Educação
Um novo Portugal
Um novo país de gente que não deite lixo na rua, nos jardins, nas bermas das estradas, pela janela das traseiras
Os cantos dos arruamentos organizados por condomínios
Um novo país, pobre mas culto, limpo mas culto
Livre
Cerveja preta, não percebo a cerveja branca
Vinho tinto, não percebo o vinho branco
Livros do Herberto Helder para ficarem na estante
Salsichas
Bifes de peru, dos finos
Sal grosso
Kiwis
Iogurtes naturais
Detergente Lava Tudo, cósmico, ecológico, qualquer perfume, menos lavanda e rosas
Mangueira completa de descarga, para máquina de lavar roupa
Comida para o cão
Café solúvel

Novas olheiras para uma vida eterna
Utopias novas
Podem ser parecidas com anteriores
Uns trocos para o vagabundo barbudo que anda aos gritos com um megafone, pelas ruas, vocifera: É tudo mentira! É tudo a fingir! Fomos enganados! (a esmola é para ver se se cala, incomoda muito e não vá ter razão)

E mais nada, por agora chega

(Não leves o meu cartão de crédito, não tem platfond, abraço)

noite de noites frias

relva de eira entre prédios
passos de cão
silêncio de pé torto
queda de sombra e candeeiro

sobra madrugadas
dias de vento com facas
as noites frias como danças roucas
murmuravam as horas

cantam os carros na avenida

Em cima da mesa

de madeira um livro de Lydia Davis. Ao lado direito, a chávena, ainda fumegante de chá. Um bloco de apontamentos de capa negra de cartão e uma esferográfica vulgar de tinta preta. Mas aonde fora? Quando iria voltar? O rádio apanhava jazz e estática. Nem frio nem calor, um silêncio morno.

E numa frase

contar a estória do mundo, como se fôssemos Joyce ou Pessoa.

Dores, trabalho & blues

Conduzia.
Deixou de o fazer depois do acidente. Idade a mais. Deixou de beber e foi visitar as filhas.
A cada uma deixou um cheque. À mais nova um cão.
Partiu na velha carrinha a ouvir blues, Mississipi  John Burt ou coisa assim. Nunca mais o viram. A viajar por aí, sempre a cantar. Com um velho amigo, negro, coxo e excelente condutor.
Uma suave reforma depois de uma vida muito dura. Bem, penso que foi mais ou menos assim.

Post It

A solidão está com frio, fome e sono.

A chuva baila na irmandade solta dos vagabundos.

Nas noites de nevoeiro os autocarros verdes de dois pisos da memória aceleram pela cidade deserta, sem condutor e sem pica-bilhetes.

Num futuro próximo, num mundo alagado, os homens viverão em submarinos amarelos, para se diferenciam das águas de lodo e algas. Sargent Peppers será uma estrela, debaixo de um céu de diamantes.

Os Objectos

Devia de haver mais felicidade. Não há suficiente felicidade.

A melancolia é uma forma de felicidade. Suave, como uma brisa. Vulgar e permanente. Abundante. Só de vez em quando é que há um tufão ou um tornado.

As coisas não saem do sítio onde as deixamos. A menos que lhes peguemos e as mudemos de lugar. Coisas são coisas. Não são cães. Um cão sempre pode roer o sofá quando não estamos presentes.

"Carvão"

Carvão

Que sabem da poesia? A não ser o que os mestres da perdição lhes contam.
Que sabem do Viajante Solitário? A não ser o que estava escrito.
Que percebem de palavras a não ser o que os poetas ditam.

Quem conhece, na verdade, o que Herberto diz.
Quem acha que compreende Ferlingheti?
Quem, quem consulta os luares e os desconhecidos insólitos?

Quem acha que viveu no Século Prodigioso?

Quem acha que entende Lichtenstein?
Quem mora na rua dos tijolos secos, laranjas e sujos?
Quem substitui os sacrifícios de virgens a Baal e ao Deus-Sol e os atos sacrificiais de filhos

ao Deus Fumegante da Guerra, pela veneração cega aos deuses do Rock em anfiteatros de transe alienado?

Que percebem de tranquilidade? O rio sabe.
Que sabem da ecologia? De lixo percebem. E como o limpar? Como limpar as nossas cidades?

Como resolver o problema, sem o passar a outro, que passa a outro, que passa a outro, que passa a outro, que passa...

Como antes comunicar ao outro? Que não só ao nosso feio umbigo?

QUE FAZER COM O OUTRO?
Que fazer com o homem que nos bate à porta?
Murmura suplicante qualquer coisa com os lábios, que não ouvimos. Cheira mal, veste pessimamente, tem ar de nómada.
Somos frios o suficiente para aguentar o inferno devorador da nossa consciência?
Ainda conseguimos ignorar que morre gente como pardais nas ruas das cidades do holocausto actual
que criamos?
Será que não fazem falta, por serem árabes ou por serem africanos?
O que nos bate à porta. Seja quem for. Não queremos que nos entre em casa.

Mas a tempestade acabou de rebentar.

Não depende da nossa vontade para travá-la.
Esquecemos que hoje Um bate à porta. É corrido a pontapé como um cão sarnento.
Amanhã batem dois à porta. Noutro dia, são quatro e com seis famílias acampadas no nosso quintal a beberem água da nossa piscina como pardais sedentos.
Um dia, uma revolução passa na nossa rua, que observamos do alpendre do andar superior do nosso paraíso, a beber um mojito.
E certo dia, uma multidão incontável de homens e mulheres com roupas velhas, com fome e doentes invade a nossa casa e expulsam-nos.
E saberemos então. Como será a vida num acampamento de refugiados na cidade onde nascemos?
Como será viver sem duche, televisão e sapatos?
Como será viver sem dinheiro no bolso, sem net e sem fogão? Sem táxi ou cinema? Sem praia, penso higiénico e ar condicionado? Sem a música de Lyle Lovett, Willie Nelson ou Leonard Cohen? E a literatura suja do velho Bukowski? Sem as torradas de manhã e o tinto ao almoço? Sem a poesia de Whitman, ou do grande Ramos Rosa? Sem ouvir o sax de David S.Ware gritar melodias da rua sem fim?
Que pérfido dia! Que posso fazer por vós? Que podem fazer por nós?
Sou apenas o mais comum dos cães sem raça das alamedas despidas da cidade velha.
Não sabemos. Pura e simples. Não sabemos.
Queremos mais e não sabemos do quê! Que morramos já!
A falta que fazemos aos vermes também eles famintos!

Ago.07

...

Poema de 2007. Publicado no meu 1º livro: "Tijolos de Verde Rude", de 2008. Um poema dito por um qualquer homem comum ao balcão da sua tasca preferida. Era para ser um poema escrito por quem não é poeta e apenas expressa pensamentos e inquietações.

Este poema pensa no Outro que nos chega de longe e que olhamos com estranheza. Decidi publicá-lo novamente, aqui. Nestes dias de falta de Razão e Paz. Penso muito nos "refugiados". Não os chamo assim na minha mente. São Homens, Mulheres, Velhos e Crianças. Somos nós que estamos ali também. O Outro somos nós. Somos todos Nós. Esta deveria ser a Fórmula Resolvente a aplicar aqui, ali e acolá.
Bem hajam.

a beleza é assimétrica e repete-se (haicais 2010 a 2012)

verde de troncos
assimétricos e o vento
que não dança

.

chá noturno sem
açúcar e Coltrane - passos
de gatos lestos

.

cão aos pés do
vagabundo – hortas urbanas e
mulheres que passam

.

a mirar o céu,

mulher estende roupa
- uma lágrima

.

outono em lisboa –
homens sérios apanham
chuva fria

.

nudez de corpo,

mulher de oliveira – as
aves saltitam

.

baratas na casa

velha – mulher e cão,
varanda de metal

.

velho com saco,

o elétrico chia sempre
nas curvas

.

muralha do castelo,

daqui vê-se o rio e as fontes
da tua alma

.

bankok - crianças

banham-se em alguidares
grandes – novembro

.

velhos chutam

vida com lata na rua –
rio de janeiro

.

mulher e homem

dançam – chuva leve
de setembro

.

águas de Mississipi –

blues de suor e esguelha
no verão quente

.

não sei haicai

só sei parar o tempo -
câmara ação

.

faz vento e sombra

traz flor amarelo-laranja

que Deus sorria

.

mulher e criança

estrada de terra batida
vão comprar azeite

.

sol entre os ramos

da oliveira – bebe água,
sacia-te e vamos

.

galinhas e o lagar

vazio – outra mulher e sorriso
dinheiro e adeus

.

sol desenha sombras

a menina saltita – tem
flores no cabelo

.

um ombro espreita-me
na vida – por entre os pássaros
que chilreiam lume

.

vento forte no
sopé do vulcão - flor do
Japão resiste

.

fica no mapa o
retângulo - ficam no
mar os rostos

.

oliveira e terra
fado e tão só as almas
em imersão

.

éden sem censo
estrada sem saudade
e tudo mais

.

passos errados -
homem bêbado sorri,
talvez à lua

.

hera lenta no

muro de tijolo – uma

janela brilha

.

mulher caminha

leve, sem peso – doce

canção de vento

.

mulher e menina

pedem pão – as figueiras

dobram-se em dor

.

tão branco quanto
luz - nas dunas, o sussuro
exalado do mar

(foto de Maria Margarida Oliveira Ramos)

.

pardal vai e vem,
o sol esmorece em
nuvens cinza

(foto de Maria Margarida Oliveira Ramos)

.

pescoço para
cima - velho e menino
veem liberdade

(foto de Maria Margarida Oliveira Ramos)

.

sol entre ramos
da oliveira - sacia o
ar do caminho

.


burro – lento,

força simbólica de país

que não desiste

.

velhos sentados

na raiz da árvore
sem sombra

.

mulheres falam

mulheres conversam sem
serem multidão

.

dois rastafaris

saltam no areal e nenhum

marca golo

.

a bola chutada

e a onda não devolveu

vento frio

.  

Mali - no deserto

árvore tombada marca

fronteira

.

já viste um

rosto de fome e frio

sem vazio

.

corno de áfrica

todas as estações são negras

e secas

.

homens esperam

uma chave – sol baila

entre andaimes

.

melro saltita

na relva – criança pesquisa

uma formiga

.


mulher e homem

aguardam autocarro -
choverá hoje?

.  

vagabundo cofia

a barba – cão dorme

a seus pés

.

mulher africana

ri alto – uma festa nos

seus lábios

.

banda de jazz

sem baterista, improvisa

antes que chova

.

onda nos pés
da senhora com frio –
caniche ladra

.

menina pinta

lamenta o mar e céu por
mudar de cor

.

barco atravessa

horizonte, nuvens negras

vento e solidão

.

mar, fim de dia

os passos marcados na

areia – silêncio

.

hospital vazio

ao fundo risos, homem
mostra desenho

.

mulher idosa

observa através da janela
a vida a sumir

.

automóvel trava

esquilo morto – crianças

lamentam

.

viola elétrica

beco escuro de rua velha

homem cego

.

como saberíamos

se não víssemos a fome
na televisão

.

observo fatia

de pão – em quantos pedaços
se pode dividir

.

morrer de fome

realidade atroz mostra

que tudo falhou

.

desligo televisor

oro pelos famintos e mais

um dia de vida

.

dylan canta e as

árvores de new orleans

bailam ritmadas

.

fado improvisado

em taberna antiga – a rua

desce até ao cais

.

lua cheia, homem

de casaco escuro espera

mulher e futuro

.

deserto – viajantes

escutam griot cantarolar

fogueira acesa

.

terra queimada

flor branca vacilante - troncos

negros fumegam

.

árvores, vento

asfalto ondula na tarde

pardais e melros

.

cai a noite, os

passos de quem passa

gratos sorrisos

.

banda de jazz

sem baterista, improvisa
antes que chova

.

sobra o mar
depois do sonho rebentado
do naufrágio

.

poeta tem idade

a oliveira e a poesia
nem por isso

.

trabalho árduo

a solução para a formiga
e para o ocioso

.

cala-te e trabalha,

vento mas isso já tu sabes
faz séculos

.

canção blues suave

em velha telefonia com pó –
tarde quente

. 

velho improvisa
com velho saxofone –
brisa da marina

.

segunda – feira

e o vento com saudades
de ti, oliveira

.

criança brinca

com dente-de-leão
tarde e sol

.

sobra o mar

depois do sonho rebentado
do naufrágio

.

homem observa

o mar – nos seus olhos
a desistência

.

eu e tu – toda

a primavera – e a sombra
das figueiras

. 

rua de alfama

bashô sorriria  aos
gritos do mulherio

.

Deus não é um

plátano-gigante mas sim
todas as primaveras

.

Luis, o vagabundo

vende brinquedos de lixo
por pão e sopa

. 

era tão tarde
ela tão bela eu tão
cansado - noite

. 

cipreste dança -
o autocarro não espera
e não importa

.

oitenta pardais

dois aguaceiros, um céu
ao entardecer

.

o gelo estalado

baila em kamsko votkinsk
terra de tchaikovski

. 

beleza da flor

vestida como mulher
de mel

.

os seios nus
o lago estendido no
calor – tarde

.

tronco morto

pequeno pisco saltita
e logo voará

.

verdes de troncos

assimétricos e o vento
que não dança

. 

duas formigas –

- não lutam pela mesma
folha de erva

.

nascem as sombras
a noite e os teus passos
hera lenta

.

(pollock)

novembro de frio –
tela espalhada na cor
de várias dores

. 

(dali)

com uma colher
na mão – na sombra da
figueira, o sonho

.

(pablo)

dorso de mulher
ilha e vento, casa caiada
pintor e sorriso

. 

(klee)

nas costas do
Verão a criança pinta –
klee observa

. 

(van gogh)

absinto e ventanias
os monstros trazem fogos
alados – primavera

. 

(rothko)

mestre, cante-me
a melancolia dos edifícios
enquanto chove

. 

(miró)

fecho os olhos
para te ver na cor do

tombo – barcelona

.

(frida)

vulcão rasgado
ventre de agonia – sol
e terra vermelha

. 

(chagall)
anjo preso ao
violino – céu azul onde
metáfora voa

. 

(klimt)

volúpia de seda –
a nudez ronrona como
vida quente

.

o haicai longo
revoltou-se e gritou
para onde fostes, vento...

.

... o haicai curto
respondeu: abre os olhos
estou onde sempre estive.

.

(brasil)
vento leve - vem
do brasil - como samba ou
bonito sabiá

.

assimétrica e repete-se